El camino real.

Esta vida que flota vacilante con aire de papel, blanco de luz, nada recuerda ya de las palabras...

Un hueco y el recuerdo de su mano asistida de furias

El excremento y mi vida, y mi carne, y todos mis escritos ¡promesa serán sólo para las moscas!

Follarte.

El hombre es el eco de la sombra, él ha hecho posible el túnel donde se ahoga la conciencia...